Tento escrever, mas simplesmente as palavras não saem. Ficam num mundo perdido, isolado de todo o contexto de toda a capacidade intelectual que o individuo tem para pensar. Letras andam aos trambolhões dentro de cantos bem escondidos no cérebro e gritam, esfolam-se, roem-se por dentro para finalmente conseguirem desfrutar do chamado livre arbítrio. Mas será só isto? Será só as letras esgotadas de se encontrarem isoladas, de não mostrarem as palavras maravilhosas, os textos completamente nus, sem complexidade. Não será uma ironia vinda do criador? Uma daquelas de se achar inferior que faz com que as letras não criem uma linha reta, perfeita e sem complicações. Por algum motivo têm medo de se exibirem, de mostrarem quem realmente são, a sua força, capaz de destruir todas as outras que se metem a sua frente, todas aquelas letras convencidas de mais que não formal uma palavra que se possa tornar racional. Acreditar nunca é de mais. Um dia aquelas pequeninas e para alguns insignificantes letras iram sair com uma forca e uma velocidade enorme que todos vão duvidar serem as mesmas desprezíveis que um dia conheceram. 

Todo o esforço que fazes, toda a dedicação que metes em algo, não é reconhecido.

Todos os dias consequentemente a massacraste, o cansaço continuo. Porque não paras e não te metes em primeiro lugar. Tendo tu objectivos, sonhos e desejos, queres dar o teu máximo para que tudo corra bem e tudo funcione em sintonia, para que possas olhar para trás e possas dizer: "Finalmente depois de todo o esforço eu consegui", afinal não valeu de nada. Tu tomas este espírito para tudo, a tua vida pessoal, os teus amigos e o teu trabalho, mas no fim tudo se foi, pois no meio de cinquenta só uma pessoas reconhece. Porque será? Por orgulho? Vergonha? Inveja?   

Ficas com um sentimento de angustia, de que tu para as pessoas não existes, pois quando tentas fazer a diferença e tu sabes que conseguiste mas ninguém reconhece.

Repito, o cansaço continuo, o esforço, massacraste, vale assim tanto? 

Ate breve.